月明星稀，傍晚的唐府平静得有些可怕，唯有一两只小虫还在卖力地鸣叫。 唐春举着自己制造的铅笔，在画板之前作画，但今日他貌似有些心神不宁，眉头紧锁，反复修改。 “嘎吱！”门一声轻响，原清荷端着茶盏走进屋里。
